En état pur du Poème, je reproduis les silences. Il manque un espoir, une tasse de rime riche, un parfait corps noir... Je ne suis qu'un pauvre looser qui se noie dans sa bête Solitude. Le Paris, voilà, c'est une ville pour moi, une inspiration qui ressemble à la prison dorée. J'erre d'un livre à l'autre, je joue le jeu d'un apôtre en récitant mes lumières imaginaires. Vraiment, le Poème chaste d'un poète pervers !
