Je pensais faire du bien, mais le Bien n'est point dans son dictionnaire personnel. Elle est du genre — le mariage à tout prix, tout le reste n'est d'aucune importance. Dirais-je qu'Elle force son style — le baroque extrême : l'amour sans espace à aimer, mais avec des chaînes d'or dans l'âme ? Je me vois dans son roman rose, mais je ne me sens pas du tout capable de suivre ses dialogues dilatés. Propose-moi quelque chose, propose ! Qui l'a programmée de pleurer en chaque instant d'une autre prose, son père ou sa mère ? Plus je lui offre mon Temps, plus Elle investit mon Espace. Nous allons finir dans la milliseconde d'un bigarré Étant.
